Comme prélevés systématiquement dans une coulée verbale qui se prolongerait dans la marge inépuisable du texte, les petits tableaux de D. Quélen, qu’on voit surgir d’un bond sans majuscule pour s’évanouir au final sans point sur un mouvement simplement amorcé de phrase, apparaissent comme autant de battements d’œil et de conscience ouverts sur un réel fuyant où tout ferait figure, les mots, les choses formant système de miroirs et renvoyant de fait à ce dispositif compliqué de matières et de fibres[…] cette conjugaison de nerfs en quoi consiste l’opération de nommer quand elle est prise dans le sensible et cesse d’être pour celui qui parle pure reproduction ou pur jeu cérébral.G.G. (EULALIE)

corps sensible aux endroits prévus. Bien. Grosses poules passent, picorent semble-t-il blé, maïs, n’importe. Cerises qu’on a laissées, grains de sable. Comme dans vieille poésie. On tient thermos tiède. La main refait le coup du doigt plié façon chiffre. Il est entendu que c’est là l’exemple d’un monde plus vaste en abrégé, où la langue de carpe désigne un instrument. Repli heureux dans sa disposition de phrase rêvée sans fin

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au sol. Pour entrer dans l’épaisseur de sa respiration : une pâte où le corps s’accumule et se presse. Admirable est cet art des coups monnayés avec plus d’effet qu’une main n’en peut contenir (art subtil, d’apparence élégiaque et noble, et fait de l’oubli des douleurs). Comme d’un bord à l’autre on ne voit qu’un bras se mouvant, et non là où manque au geste une lacune
vers Ault, dans la régularité de l’allure, le vent vient tout contre soi. Sans effort. La pensée se porte violemment au dehors, cherchant à nommer jusqu’aux plus imperceptibles choses. Comme parties d’un corps trop étendu pour l’être. Oiseaux sans nom avec leurs cris lancés dans les galets, leur trace repliée derrière eux. Choses vainement levées : pierres, cartes, mains contrefaisant un signe. Sac et ressac

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la question du lest. Si tout y est ou non. Un devant, pour la boussole, pour la direction : on le suivra le corps penché. Dans le genre éveillé en sursaut, qui est un moment sans se reconnaître (pourtant copié, sommairement, sur quelque autre objet). Laissant derrière une portion inerte et comme gourde. Qu’on ne voudrait pour rien. Sortie de la peau très facile. Mais il manque la moitié

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le Zwin. Mettons Cadzand-Bad, plage vide, fin février. Nuages poussant leurs plaques d’ombre (qu’on trouve dans le retournement des morts). Pluviers, petits échassiers, troupe légère. Au large, trois têtes en bonnets noirs, l’écart un instant égal entre elles. Tout ce qui peut être quand on écrit : la poésie, la prose, l’endroit de la jointure. Elle se fait ou non. N’existe plus, par exemple, en quatre sur douze

Comme quoi, La Rivière échappée, 2008