sans illusion ils posent leur sac à terre

jettent serait plus juste

c'est reparti pour des heures
des heures où l'esprit se referme
hors de sa chair

on poncerait le désert
polirait un galet
que ce serait la même chose

lourde

celui qui parle devant eux
ne sent qu'à peine tout ce vide

*

l'ennui
c'est qu'ils n'ont que les yeux pour le dire

l'envie aussi
d'une liberté pleine

et vague et folle et incertaine

on a fait d'eux
ce jour dehors qui tombe encore
plus sombre vite

et du silence aussi
mais cloisonné

raidi
crayeux

*

ne sachant pas
imaginer d'autre vie
que la leur

ou des vies alors tellement autres
et forcément impossibles

et bien qu'ils ignorent le mot
chimériques

comme les enfants qu'ils auront

dont ils s'affoleront
de l'insistante réalité

contre laquelle il faudra bien qu'ils s'effritent
plus ou moins tard

*

comment sauraient-ils qu'ici le pays qu'ils habitent
est grave et sûr et bienvenu

comme un corps frais d'amande

qu'il n'est plus ce tâtonnement d'aveugle rencontré
ce piétinement dérisoire d'enclos

où se serraient lourdement les bêtes

la mer a pourtant
le même bleu parfois ici

que le bleu
des regards qu'ils tournent très loin d'elle

et ses cargos

*

car eux sont là

trapus chargés de chaînes
et boulonnés parfaitement au monde

on voit
leurs cheminées se dresser et pénétrer le ciel

ils ne souffriront pas du grand désordre de la mer
ils passent

sans rêve

et du charbon
plein les soutes

*

avant
ils seraient partis presque pieds nus

la paille encore dans les cheveux
leur dieu supplicié au cœur

vers la Ville aux pierres de jaspe et transparentes

ils auraient dessiné ses contours
sur le gris d'une plage
un matin de septembre

tracé de la pointe d'une branche de coudrier
l'approximatif carré
à quoi se résumait jadis la perfection de ce monde

qu'ils continueraient de bâtir

en s'en allant mourir
peut-être pas très loin
de main sûrement très chrétienne

*

aujourd'hui

déposés

dans l'image
qui rutile partout pour eux du monde

malgré leurs vies
qui n'ont rien de spectaculaires

pas de quoi faire la hola agiter les briquets dans ce
grand stade de la Terre

quand les heures trop d'heures tournent en piste
quotidiennes

recolorées
par de vieux marchands de paillettes
reprise instantanée tir en pleine lucarne
passage au ralenti de la planète
projetant ses Soleils
sur fond d'écrans miniatures

ils regardent leurs vieux
rêves d'avant
d'une perpétuelle enfance

sans échanger trop de paroles

s'inventant
contre eux-mêmes des audaces des fous rires
des revanches inavouées

mêlés à d'autres vies plus vite
d'autres récits
pour une fois donnant prise

où voir le monde en grand les yeux plus ronds la balle
franchir enfin la ligne

sans homme en noir
siffler